El ya denominado por naturaleza, Viajero Inmóvil, es sin duda, uno de los mejores escritores de todos los tiempos y el mejor poeta que haya existido jamás; y es que hablar de Pablo Neruda, es querer abarcar la historia absoluta de la humanidad en un humano de nuestra historia.
Conocedor de casi toda nuestra esfera terrestre, hermano de muchos países, salvador de España, enemigo de pocos incautos, amigo de muchos justos, nunca víctima de la dictadura, hermano de quienes lo leemos, héroe de cada día, conocedor de la palabra y admirador de muchos grandes de otros tiempos, como Francisco de Quevedo, Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, César Vallejo y Walt Whitman, entre otros, Pablo Neruda fue siempre una semilla de luz que estalla cuantas veces queramos, motivos de sobra que le valieron el Premio Nóbel de Literatura en 1971.
Y desde el primer mes de existencia, la madre del poeta se despidió del mundo para convertirle en una estrella que después sería guiada y vista por los ojos de la humanidad. Desde sus tempranos crepúsculos atestiguados en Temuco, precedidos por los de Parral, en su natal Chile, el poeta ya vislumbraba su vocación que estaba destinada a embriagar al ser humano con una simplicidad mágica, inagotable y de inefable amor, a través de la poesía misma, este oficio que un tiempo nos deja muertos de hambre y satisfechos del alma, para posteriormente alimentarnos de sus entrañas colmándonos la vida de sabiduría y negociaciones divinas entre el alma y la fe.
Y tuvo a lo largo de su vida, una carrera fructífera con sus extensas metáforas de prolífica inspiración desde sus Veinte Poemas de Amor y una Canción Desesperada, hasta su confesión de vida póstuma; entre los cuáles pasaron extraordinarias obras de arte valuadas en el mundo entero, como mis libros predilectos, Los Versos del Capitán y El Canto General; ó Las Uvas y el Viento; El Libro de las Preguntas; Tentativa del Hombre Infinito; Las Odas elementales; Crepusculario, Cien Sonetos de Amor, etc.
Neruda es sinónimo de canto al amor, a la fe, a la guerras deshechas por la paz, a la igualdad terrenal a través de las doctrinas comunistas, en aquéllos tiempos bien encaminadas y estructuradas con la hermandad, a la justicia ensangrentada por una debilidad inexistente y una fuerza tangible, a los minerales, cereales, mariposas y amapolas, pero ante todo, nuestro Neruda, el poeta de la esperanza y la ilusión, estaba esclavizado, por mera labor del destino, a las raíces femeninas en la belleza de la mujer, esos ángeles extraordinarios que Dios nos mandó para darle justificación a nuestras horas y sus cantos, y quienes hoy día, ante la poesía de Don Pablo Neruda, caen de hinojos rendidas por una conmovedora lírica que nunca más se volvió a ver…
El maestro Neruda por el que los grandes escritores y poetas extienden su sombrero respetuosamente, mi ídolo y mentor definitivo, y padrino prometedor de una y mil esperanzadas carreras literarias de cualquier cantidad de generaciones presentes y futuras… en el trozo de cielo perdido desde donde te encuentres, te dedico mi vida entera en agradecimiento a tu legado de cuya irremediable influencia no podría salvarme nunca, aunque lo quisiera…
Maestro mío, gracias incluso, por portar tu nombre bautismal en mí…
© Ricardo Galván Barquín
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…Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza…
© Pablo Neruda (1904-1973)
Residencia en la tierra II (1933-1935)
La infamia del destino no tenía autores mortales o cómplices desleales, no había quiénes redactaran su existencia… Sin embargo llegó a nuestras manos la palabra escrita de uno de los mejores escritores de todos los tiempos y el mejor de su país, sucediendo por supuesto al heterónimo novelista y poeta ejemplar Fernando António Nogueira Pessoa.
José Saramago, como ente social inconforme e inestable viajero de la magnificencia mental, consta de muchos capítulos, y es de la vida, no sólo un inefable testimonio del triunfo y la insaciable lucha por el antiquísimo oficio de la escritura, sino una aventurada palabra que se disgrega en muchas otras y hace de sus rumores un fuerte golpe para las entidades eclesiásticas y el gobierno mismo.
Y al día siguiente no murió nadie… Es el inicio de la urgente travesía que se hace en una invaluable pieza literaria escrita, llamada Intermitencias de la Muerte. Uno de sus libros más representativos, que hace apenas cinco años escribió este escritor de 88 años.
José Saramago pulveriza el lenguaje y hace con éste, una serie de juegos elásticos que se contraen y se expanden según la gravedad que abarquen las circunstancias; los momentos tornan macabros con las patrañas y los mañosos desplantes de la mafia, el gobierno y las sociedades benéficas, al afectar directamente el juicio personal de quien sugiere el alivio en algo tan poco aclamado pero absurdamente apremiante como la muerte.
Éste premio Nobel portugués, rumora la fantasía ajena para después sacrificarla en sarcásticas realidades, que muchas veces no superamos, porque nos sentimos burlados por el destino, y estancados en el fango de la decepción, es entonces que con un toque imperdonable existencialismo, desvanece la alegría para hacernos contemplar a la hermosa parca ataviada de mujer y su brillante guadaña, como si nada sucediera, tan simple como anhelar la muerte….
Sus extensísimos diálogos de varias páginas, divididos por simples comas en una aparente estructura confusa e ilógica que quizás los críticos descalificarían, nos ofrecen una contemplación mucho más cercana y creativa de la virtuosa luminosidad de su narrativa y entonces aprendemos a distinguir entre la literatura y todo lo demás…
Además, ¿quién se atrevería a criticar a un personaje, cuya capacidad literaria nos confunde la existencia misma desde sus primeras líneas? José Saramago, con el mismo semblante quedo y expresivo de mi recordado abuelo… poeta, novelista, cuentista, ateo declarado, pacifista real y con poca paciencia política, brillará por siempre con su legado, que más que ilustrado, es de una extraña perfección.
© Ricardo Galván Barquín
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- ¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a Marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?
© José Saramago
Es bien sabido, al menos en lo que el criterio Europeo nos dicta, que la buena literatura está en el viejo continente, sin embargo, yo creo que también hay latinos que nos ilustran, no solo por instantes con sus libros, sino que logran cambiar toda una vida con una pieza, que muchos, por experiencia propia, transformamos en fundamental.
Es inadmisible que un escritor como Julio Cortázar deje de ser leído por una gran cantidad de jóvenes que en la actualidad confunden la literatura con la autoayuda. Bien, muchos nos hemos orillado a la superación personal porque la vida es cada vez más difícil e indefinible, pero qué más da, en todas las etapas de la historia y con sus distintas circunstancias, han habido depresiones económicas y crisis financieras, las guerras siempre han existido, al igual que los cambios climáticos y los despiadados impíos.
Yo propongo firmemente la lectura completa en la obra de don Julio Cortázar. Por ejemplo, Rayuela, una pieza fundamental en nuestra lengua y amalgama esencial en la narrativa de todos los tiempos, es una obra maestra que no sólo hace exquisito el paso del tiempo con extraordinarios juegos y trampas fraseológicas, sino que nos envuelve con todas las patrañas, vicios, hábitos y personalidades contradictorias en sus personajes, en cuyas conversaciones incluso, sobresalen notas musicales en sus dos paisajes diferentes: Sudamérica y París.
La maga, Gregorovius, Oliveira, Babs, Ronald, Wong, Rocamadour, Traveler, Morelli, Berthe Trepat, Etienne y muchos otros excepcionales personajes, le dan vida a la historia de Rayuela, cuyo contenido no sólo es para personas inteligentes con sed de sabiduría y retos lingüísticos, sino también los omnívoros que buscamos en la lectura un mundo colmado de complicidad que nos provoca un desdoblamiento natural en un sinfín de desenlaces, porque nunca sabremos cuál fue el principio y dónde terminó todo.
Rayuela, es un libro lleno de dificultad y de laberintos, se resiste a la simplicidad del lenguaje y a la obviedad del destino; a Cortázar no le gusta el paso siguiente que nuestra mente adivina esporádicamente en la lectura, porque sus trampas están por doquier…
Por eso amigos, propongo firmemente a Julio Cortázar como modelo clave de la nueva literatura Americana, porque su vida es un claro ejemplo del amor a lo que uno hace en esta intermitente brecha a la que llamamos vida… y aunque no fue acreedor de significativos premios que muchos escritores persiguen a lo largo de su vida sin quizás lograrlo, es un orgulloso poseedor del reconocimiento mundial, y por supuesto del mío, por su vasta literatura ante la que rendimos y a la vez nos redime del hastío de la fastuosa avaricia…
Cortázar, un experimentado cuentista, un brillante novelista y un poeta de la vida...
© Ricardo Galván Barquín
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"...Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja..."
© Julio Cortázar 1963
Editorial: Cátedra
